Viaje a "la Felíz" sin estampilla

... Quiero contar mi historia para no recordar la historia contada por mis padres que dos veces sufrieron su supervivencia en el desierto de Siria , en 1909 , donde fueron deportados por los turcos a marchar sesenta kilómetros con mis abuelos sin poder resistirse debido a su ignorancia y el engaño ; y en 1914 en el Derzor donde más tarde se hallaran huesos humanos en las iglesias armenias . Deportaciones que los otomanos iniciaron por turnos en diferentes etnias : en Muzadaj a los cevedatzi , y en barcos franceses para llevarlos a Basit y al Líbano . Deportaciones de 40 días en el desierto de las que solamente se salvaría la mitad a su regreso al hogar en 1915 ...
... Quiero contar la historia del viaje que yo , Anahid , emprendí desde Beirut en mi primer año de vida , cuando mi edad real era de tres : dos años me restaron igual que a todos mis hermanos para que alcanzara el dinero que pagaba nuestros pasajes gracias a las ganancias obtenidas por mi padre, Apram Abachian , en la costa Atlántica argentina con su oficio de fotógrafo. Un viaje iniciado después de los trámites que hiciera mi madre , Jatun Achikian , nacida en el año 1900 , para conseguir un pasaporte Nansen* ( otorgado por este benefactor a los sin patria ) con la foto familiar , del que hoy sólo queda una parte...
... Quiero contar a los que me conocen y no me conocen , una historia que diseñó mi porvenir y que será el legado de toda mi raza . Una historia que marcó mis primeros pasos en Kesap , un caserío en la montaña cerca del mar en la frontera con Turquía junto a otros caseríos de los que surgían los miembros que fundaban las nuevas familias del lugar mezclándose entre sí con sus costumbres . Una aldea donde también nacieran mis padres y mis cuatro hermanos mayores : Kirakos , Hovannes , Soghomon y Aram ...
... Una historia que quiso anticipar su escena del reencuentro con mi padre en el puerto de Buenos Aires , a través de una carta sin sellos , que mi hermano Kirakos depositó en un buzón de Marsella antes de que el Mendoza zarpara hacia el Atlántico . Una carta que fijaba la fecha de un desencuentro anunciado el 1° de abril de 1939 , antes del estallido de la Segunda Guerra Mundial en junio . Una carta que fue entregada en Mar del Plata , en la casa de pieza y cocina del fotógrafo , dos días después de nuestra llegada , a cambio del pago de la estampilla olvidada .......
... El fotógrafo era mi padre , nacido en 1902 . El primero de nosotros en aceptar el desafío de ir a la Argentina en 1935 , con su primer trabajo de tres días en la cervecería Quilmes con un sueldo que no alcanzaba para mantener a su familia que aún permanecía en Siria . Un trabajo al que cambió por la venta de pochoclo y maní hasta que un paisano le sugirió que comprara una cámara de fotos a la minuta con la que retrató la zafra tucumana al valor de 50 centavos o un peso cada foto . Una cámara que llevara al hombro para imprimir también las imágenes de las plazas de Buenos Aires , y hasta las playas de Mar del Plata y Necochea con sus veraneantes por consejo de otro compatriota . Retratos estos que , pegados en los costados de la cámara , viajaron hasta Siria con mi Hairig quien tuvo que renunciar al intento de continuar con este oficio en aquellas plazas árabes debido al escándalo y la vergüenza provocados en los musulmanes al ver los cuerpos humanos semidesnudos de los argentinos fotografiados . El horror de aquellos pobladores , cuyas mujeres andaban con el rostro oculto por las calles , los hacía huir de la cámara , de la misma forma que lo hizo mi padre nuevamente hacia América ...
... Y en este país de la Cuenca del Plata , él reunió el dinero necesario para que su esposa y sus cinco hijos viajáramos a reencontrarlo y , aunque él no lo supiera a tiempo, igual llegamos al puerto indicado . Solos quedamos los seis junto al barco cuando todos los pasajeros desaparecieron de la dársena con sus parientes y paisanos que vinieron a buscarlos . Solos nos quedamos los seis y sin un idioma que nos comunicara en inglés o español con el Capitán o con las autoridades locales , hasta que mi Mairig les mostró un papel con una dirección de un paisano que vivía en el barrio de Palermo , y allí nos llevaron golpeando puerta a puerta hasta que por fin alguien dijo conocer a mi padre y nos alojaron . Estos paisanos armenios fueron los que con gran enojo por su ausencia le avisaron a mi Hairig con un telegrama sobre nuestra llegada ...
... Y , dos días después de la llegada , aquí en Mar del Plata nos radicamos en 9 de Julio al 3.700 frente al Club Unión que se construyera dos años más tarde . Aquí continuó mi padre con su profesión de fotógrafo en la que colaborábamos todos con la cámara del negativo de vidrio y la novedosa de 16 milímetros hasta que se comprara la primera Leika con sus tambores de película de tres partes : la que enrollaba y los dos caparazones de bronce , que tanto mi padre como mis hermanos tuvieron que aprender a cargar . Y al progresar el negocio , al año se pudo comprar otra igual para uno de los hijos , y al siguiente año hubo cámaras para todos mis hermanos ...
... Hoy de todos mis hermanos queda uno : Soghomon , con su esposa Sus sana Bedrosian . Hovannes , Aram y Kirakos , esposo de Esther Hamezian, partieron hace un tiempo hacia el Eterno ...
... Dos años trabajé , en 1963 y 1964 , en la actual Peatonal San Martín en un local de venta de ropa de mujer , cuyos dueños eran armenios venidos de Estambul ...
... Dos veces regresé a mi pueblo . En 1962 , cuando tenía 25 años , con mis padres embarcados en el Salta . Un regreso que disfruté a pesar de no entender el armenio de los que allí quedaron viviendo . Un armenio al que mi prima debía traducir de mi dialecto , una de las dos únicas lenguas que hablo y comprendo para sorpresa de los que conocen muchos idiomas por proximidad con otros pueblos . Un dialecto armenio al que defendí a mis ocho años de edad frente a mi Hairig y sus amigos reunidos en mi casa mientras jugaban a las cartas o al tablí , avergonzándolos por hablar en turco ...
... En 1975 volví a Kesap con mis dos hijas , Claudia y Silvia , y mi esposo Stepan Boymuchakian , llegado a la Argentina por su joven espíritu de aventurero en 1959 desde Beirut . Una aventura que tuvo por capítulo principal el fundar nuestra familia el 17 de julio de 1965 ...
... Ya hay en la familia un nieto , Juan José , a quien el abuelo le enseña a reconocer las letras armenias en un rompecabezas traído de Haiastán , igual que yo aprendí las calles de Mar del Plata en mi juventud escribiendo los domicilios en los sobres para las fotos de los clientes de mi Hairig ...


*El Pasaporte Nansen era una cédula personal destinada a servir de documento de viaje, expedida a los refugiados de acuerdo con las disposiciones de instrumentos de la anteguerra.

Las cédulas fueron diseñadas por Fridtjof Nansen en 1922, como parte de sus gestiones para atender a la problemática de los desplazados surgida a raíz de los diversos conflictos armados del siglo XX (antes y después de la primera guerra mundial). Como resultado, Nansen fue nombrado Alto Comisionado de los Refugiados para la Liga de las Naciones, y fue uno de los motivos que contribuyó a que recibiera el Premio Nobel de la Paz.[2]
Antecedentes
La problemática de los desplazados como consecuecia de los diversos episodios bélicos entre las naciones es tan antigua como la Humanidad misma. No obstante, la misma reconoce sus antecedentes más cercanos en las guerras balcánicas y la explosión radical de sus efectos tras la revolución rusa y el fracaso de la contraofensiva de las fuerzas pro-zaristas en 1917.